Vendredi 18 juillet 2008

J'aurais aimé être à Avignon, pour découvrir les spectacles OFF du festival. Au lieu de ça je suis à Paris, à me tuer les pieds sur le bitume tiède, marchant d'un pas décidé dans les couloirs labyrinthiques du métropolitain. J'ai les ongles noirs comme le ciel des nuits fraîches de Juillet, je croise des gens et ça me fait sourire, même des gens beaux, je m'en lasse pas. J'ai l'impression qu'il y'a que ça. Je remonte la anse de mon sac et je chope une paire de chaussures niquées trop petites mais pas chères, je sors, j'aimerais bien me fumer une clope ou boire un smoothie mais au lieu de ça je marche encore, je marche sans m'arrêter parce que je veux rien perdre de la ville. Je tournicote je suis déglinguée mais je suis contente et je vois pas le temps passer. Y'a L'As du Falafel, il est 16h mais ça me fait envie, y'a plus qu'un euro dans mon portefeuille alors je reprends le métro, je rentre, je m'affale sur le canapé, pour repartir une heure après. La gorge sèche.
par Elle. publié dans : Elle dit toujours "Je veux ça, ça, ça"
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Mardi 15 juillet 2008
Y'a le goût amer du passé et du café trop passé qui passe sur mes lèvres, le sucre qui se casse sur mes dents, je suis lasse, les jours s'effacent, font des tours de passe-passe, et comme des passes-partout ouvrent les portes du futur. C'est pas tant le temps qui me froisse, c'est l'attente latente et tentante de l'entente délirante entre nous deux . Y'a eu plus de deux demandes, on avait de l'avenir voire même du devenir, si t'avais pu venir on aurait pu se souvenir qu'avant c'était bien pire. Je n'ai plus qu'une chose à dire, c'est que cette envie n'est pas fugace, ça m'agace.
par Elle. publié dans : Elle a de la suite dans les idées.
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Jeudi 12 juin 2008








Juste pour prévenir, j'ai un nouveau blog. Je conserve celui-ci, même si je suis plus tellement certaine qu'il ait encore des raisons d'être. Tout ça c'est presque du passé, je ne dis pas que je n'aurais pas envie d'écrire à nouveau ici ; d'autant plus que mon nouveau blog n'a pas du tout la même utilité que celui-ci. Bref.

Enjoy.
par Elle. publié dans : Elle dit toujours "Je veux ça, ça, ça"
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Dimanche 8 juin 2008

Le bruit de mon téléphone, vibrant contre la table en bois usé me sort de mes rêveries en world wide web. Je
l'attendais, ce putain de texto. Un peu innocent, vaguement désinteressé, et avec une pointe d'auto-flagellation. Je t'en foutrais des excuses, des discours faussement coupables, des faux-semblants... Tout s'enchaîne vite, sans que je ne réalise vraiment, ça devient abrupt, amer, désenchanté, violent. Je reste faussement mielleuse sur le clavier de mon téléphone, j'avale une gorgée de café brûlant, je déglutis en attendant sagement une réponse, sachant pertinemment que la simple vue de son prénom sur le petit écran me donnera envie de recracher le liquide d'ébène que je viens d'ingurgiter. C'est horriblement triste, parce que sa connerie est la seule chose qui m'inspire vraiment. Son verbe, ses mots, son ton désinvolte à deux balle, son air de mec usé par la vie à a peine vingt balais, sa vie de camé torturé et incompris... Ca me fascine autant que ça me dégoûte. J'avais essayé de regarder les autres avec un minimum de considération pourtant, je m'étais dis que bordel, je méritais mieux, mais j'arrivais pas à m'en persuader malgré ce qu'il me disait. Je crois ne mériter rien ni personne, et je pense que personne ne me mérite spécialement. C'est juste parce que je suis hermétique à la notion même de "mérite", ce mot dont on a fait une valeur est pour moi totalement insignifiant. Faut que je réussisse à croire à ce que je dis, que je sois persuadée des saletés que je lui balance à la gueule, sans quoi ça ne sert à rien. Et autant dire que... c'est pas gagné.
par Elle. publié dans : Elle a de la suite dans les idées.
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Ici ou là

Moi sur la toile

Narcissisme

  • : Elle.
  • fatigante
  • : Femme
  • : 09/09/1990
  • : "Définir, c'est limiter", Oscar l'a écrit. Passionnée de mode, du septième art, des mots, de la vie. Une fille un peu banale qui se fond dans la masse, contre son gré, une minette comme les autres qui tue le temps en s'amusant. Puisque je s

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Oscar Wilde, Le portrait de Dorian Gray.
 
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